Alta nel vecchio nido,
la rondine squittisce
come nelle passate primavere.
Ha superato e vinto le bufere
del mar, nell'aere avverso.
E' ritornata col tepor del sole,
sempre fedele,
come le rose a me note
sopra il mio balcone.
Tu non ritorni, amore.
Pure le rose,
macchie tra il verde,
hanno le spine:
tristezza e gioia.
Che attendi tu?
Nuova allegrezza di colori?
Ma non ritorni ancora.
E l'anima che attende
ogni dì si addolora.